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Véronique Morel

~ Nouvellière et dentellière de mots

Véronique Morel

Archives Mensuelles: mars 2016

La débâcle

27 dimanche Mar 2016

Posted by Nouvellière et dentellière de mots in De mes dentelles de mots

≈ 7 Commentaires

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#débâcle, #Paix, #pont

Tu me manques tant!

Nous avions lancé un pont entre nos cultures, une passerelle nous menant vers l’autre, un tablier solide sur lequel ensemencer nos certitudes, un sentier bleui d’espiègleries et rougi d’apprentissages.

Nos mains créaient un réceptacle aux offrandes des confidences. Notre regard se voulait voyeur de l’infinité de surprises dissimulées dans nos coffres aux trésors. Nous étions jeunes, dociles et rebelles tout autant. Nous mordions dans la vie ouverte sur le large. Tout concourrait à sceller nos aspirations de mères en devenir.

En eau profonde, le temps file. Des nœuds engloutis dans les mailles du filet, infranchissables, nous maintiennent la tête immergée. L’horizon reflète nos peines, nos souffrances, nos silences.

Les vagues puissantes déchirent les courants, détournent nos marées, nous statufient sur la proue de chacun de nos navires.

Ce soir à St-RomualdPar peur, par incompréhension, par détresse, nous avons éteint le soleil qui enflammait nos rêves, nos espoirs. Tandis que la terreur charcute des êtres dans les grandes capitales du monde, les ponts s’effritent dans le miroir aqueux, emportés par la débâcle printanière. Ne survivent que les barreaux de nos prisons dans les reflets de nos pleurs, au garde-à-vous, soldats courageux pêchant les naufragés. En sommes-nous?

Nos cheveux gris façonnent des plaques de glace sur lesquelles tangue l’ivresse de nos souvenirs. Au loin, et si près de nous, un pont s’avance pour offrir à nos cœurs meurtris une voie d’espérance, un canal de compassion, un ailleurs où trouver la paix, celle de nos vingt ans, celle de l’insouciance, celle d’une amitié réinventée.

© Véronique Morel
Crédit photo : Élise Bilodeau (https://www.facebook.com/elisebilodeau02)
Ce soir à St-Romuald
Reproduction autorisée

Au jardin des cinq ans

20 dimanche Mar 2016

Posted by Nouvellière et dentellière de mots in De mes pantouns

≈ 14 Commentaires

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#aveux, #élixir, #fleurs sauvages, #poupées, #siamois

Fleurs sauvages

Au jardin des cinq ans
Tableau aux couleurs sauvages
Où sommeille la belle enfant
Fleurissent tous les âges

Tableau aux couleurs sauvages
De jeux étourdis, de fleurs d’origan
Fleurissent tous les âges
D’oripeaux, de foulards et de gants

De jeux étourdis, de fleurs d’origan
Parfumés d’élixirs audacieux
D’oripeaux, de foulards et de gants
De verbes hauts, de tendres aveux

Parfumés d’élixirs audacieux
La fillette se pare de bijoux
De verbes hauts, de tendres aveux
Ses lèvres vrillent sous ses joues

La fillette se pare de bijoux
La floraison engendre la confidence
Ses lèvres vrillent sous ses joues
Vers une pluie d’étoiles, en toute innocence

La floraison engendre la confidence
À ses oursons, à ses poupées
Vers une pluie d’étoiles, en toute innocence
Verser à boire une tasse de thé

À ses oursons, à ses poupées
Pour perler aux contours de l’ivresse
Verser à boire une tasse de thé
En ovationnant la prophétesse

Pour perler aux contours de l’ivresse
Enflammer son auditoire de comptines
En ovationnant la prophétesse
Lui offrir un bouquet d’églantines

Enflammer son auditoire de comptines
Le façonner en prince siamois
Lui offrir un bouquet d’églantines
Trônant sur le dos d’un chamois

Le façonner en prince siamois
Le faire rire jusqu’à plus soif
Trônant sur le dos d’un chamois
Le couronner d’une coiffe

Le faire rire jusqu’à plus soif
Au jardin des cinq ans
Le couronner d’une coiffe
Où sommeille la belle enfant

© Véronique Morel
Crédit photo : Luna Troizel (https://www.facebook.com/lunatroizel)
Reproduction autorisée

Tempus fugit

13 dimanche Mar 2016

Posted by Nouvellière et dentellière de mots in De mes pantouns

≈ 8 Commentaires

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#buriner, #incruster, #ribambelle, #sous-bois, #tempus fugit

Fleur de l'âgeDes rides flagellent ton visage
Les ronces grelottent dans le froid
Le pic burine son passage
De rigoles menant vers toi

Les ronces grelottent dans le froid
Les cheveux gris incrustent la fuite du temps
De rigoles menant vers toi
S’éclabousse une ribambelle d’enfants

Les cheveux gris incrustent la fuite du temps
En crescendo sur la partition
S’éclabousse une ribambelle d’enfants
Dans un jeu de saute-mouton

En crescendo sur la partition
Monte un désir de renouveau
Dans un jeu de saute-mouton
Tes yeux chancellent, comme ils sont beaux!

Monte un désir de renouveau
Lové dans tes bras près du sous-bois
Tes yeux chancellent, comme ils sont beaux!
Il pleut sur l’étreinte de nos doigts

Lové dans tes bras près du sous-bois
Le jour baisse, le feu s’éteint
Il pleut sur l’étreinte de nos doigts
Seras-tu encore là demain?

Le jour baisse, le feu s’éteint
Des rides flagellent ton visage
Seras-tu encore là demain?
Le pic burine son passage

© Véronique Morel

Crédit photo : Sylvie Brunelle (https://www.facebook.com/sylvieartistecreatricephoto/?hc_location=ufi)
Reproduction autorisée

Dans son imaginaire

06 dimanche Mar 2016

Posted by Nouvellière et dentellière de mots in De mes dentelles de mots

≈ 12 Commentaires

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#cécité, #désert, #fantasme, #Galarneau, #taureau, #tourtereaux

Il neige dans ma galaxieDans son imaginaire…
les troncs d’arbre chavirent et les feuillus fleurissent les nuages.
Le taureau emprunte les ailes de la libellule, tandis qu’elle fulmine en volcan.
Les sages détachent leur tonsure; les araignées s’empêtrent dans leurs tableaux; les microbes s’esclaffent de joie.

Dans son imaginaire…
il arpente des ruelles de guenilles, escalade des montagnes de verre, débroussaille des laines d’acier, fuselle des dévidoirs horaires.

Dans son imaginaire…
se dessinent des charpentiers traversant le désert, des lanternes illuminant le Petit Prince et Galarneau se bronzant à tous les vents.

Dans son imaginaire…
les marquises s’étirent sur le boulevard, les rois tombent, matés, les soldats mâchouillent une rose, les rouages de la peur tournent dans le vide, les semelles s’usent à pas lents, une trace à la fois.

Dans son imaginaire…
se cultivent des fleurs du mal, des trèfles chanceux, des tournesols pleureurs, des ronces arrondies, des sucres d’orge aux sapins blancs.

Dans son imaginaire…
il rêve de la scène pour ténoriser ses fantasmes,
les murs tempêtent au roucoulement des tourtereaux,
il allume ses vertiges pour s’en effrayer, étouffe sa conscience pour l’entendre s’ébattre.

Dans son imaginaire…
il joue aux quilles sur le gazon, pellette de la meringue, baptise son vin, lubrifie ses larmes et se demande pourquoi tout ça.

Dans son imaginaire…
il trace la voie vers un ailleurs où scintilleraient la lueur du jour et le soleil couchant. Il ne manque de rien et pourtant il n’a rien vu.

Atteint de cécité, il s’ouvre à la liberté!

© Véronique Morel

Il neige dans ma galaxie
Photo de Pierre Groulx (https://www.facebook.com/pierre.groulx)
Reproduction autorisée

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